故鄉(xiāng)的炊煙

楊輝峰|文

這是秋天的黃昏。

田野里的沸騰聲和轟鳴聲逐漸偃旗息鼓，秋蟲在四處鬧騰出一片動靜，那吹奏了一個夏日的牽牛花，還整天價日的鼓著腮膀子，窮吹不停，到了黃昏，依舊意猶未盡。

果園里那些衰敗的菜蔓和辣子糾纏不停地翻出一堆小花和瘦瓜。

我一直就走在秋天里，幾許冷漠的天氣透出一絲涼意。那一堆被拋棄的秸稈燃出一些煙火。不緊不慢的鋪陳著這個秋天的思念。那是久違的童謠和思鄉(xiāng)的戀歌。我們走去城市的須臾之間。炊煙和柴火就抽身而遠去。在回首的表情里，一堆篝火足以燃燒起內(nèi)心的思念。那份莫名的沖動里是不離不棄的，花藤如煙火，瓜蔓和炊煙一樣纏繞你的鄉(xiāng)愁。在渭北的山地我一次次遠離著那古典的味道。又一次次拒絕著這疼痛的味道。那些黃昏燃燒起的火焰一次次升騰于記憶的河流，在靈魂的頂端唱歌，舞蹈……

我們鳥兒一樣遷徙和漂泊在這塊土地上，帶著憂傷的翅膀和夢想到處沖撞和棲息。我也時常鳥兒一樣停留云端，順眼望一望故鄉(xiāng)的模樣，任何風吹草動，都是牽動心魂的動靜。那些奔忙于泥土深處的村民，和我的父母親一樣，無法讀懂他們翻亂了一生的土地。

思念的尾巴一次次被風剪斷，在信息高速公路讓人們天涯變咫尺、光電盛宴無以復加的時代，炊煙越來越短，越來越遠，我們在逐漸有意或無意地拒絕著它。它賴在墻角里不肯起身，邁起裊娜的微步，它貼在水泥路面上，擋住我回家的路。可我無法看清它是否我曾經(jīng)的一段鄉(xiāng)村歲月。我不能拒絕它，也無法拒絕它，那就是纏繞在骨子里的一生的咒語，秘密的遍布你生命的任何階段。

村莊挨著村莊，田野袖著田野。小路牽著小路。那么小心翼翼，那么熱烈奔放。即使再沒有收獲的鄉(xiāng)村，在秋天也沉淀著一段繽紛的心事。那些辛勞一輩子的老人，心里想著，秋天，不過是鋤頭休息的地埂。那些成片被荒蕪和撂掉的野地，時常有野兔和野狗的影子閃過。父親背著母親不止一次在村東的溝地的壩上開荒，準備來年種些什么，槐樹或者柏樹，豌豆或者別的什么。母親就不厭其煩地數(shù)落:家里的地都荒了，還諞那閑穿？唉，胡整呢么？！在炊煙薰染的黃昏。母親是從一個炊煙奔向另一個炊煙的忙人。

母親永遠都是天底下最命苦的人，天快黑了，還在找著沒有吃午飯的父親。炊煙都散布遍整個村莊的神經(jīng)，父親依舊在溝地里忙活地不可開交，秦腔暴露了它的陰謀。父親最終被母親找到。免不了一陣舌戰(zhàn)和牢騷。

我們都在一條沒有故鄉(xiāng)的道路上奔忙，在城市的流水線和紅綠燈里逐漸忘記了炊煙的模樣。在生命的任何一張版圖里，炊煙都是生命的大動脈。

【作者簡介】

楊輝峰，筆名嘯鶴，陜西禮泉人。中國散文家協(xié)會會員，陜西散文學會會員。文字散見于《當代小說》《散文詩》《陜西詩歌》《中國鐵路文藝》《中國文學》等報刊雜志。出版有散文集《我的村莊》。

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